C’era là un uomo che aveva la mano destra paralizzata. (Lc 6,6)

Buon lunedì. Oggi voglio chiedermi con te una cosa semplice: che cosa paralizza la mia destra? Che cosa mi blocca, mi rende più piccolo e più insignificante di quello che potrei essere? Credo che la risposta abbia un nome, peccato, ma non nel senso che spesso ci hanno consegnato: non le trasgressioni di comandamenti che facciamo perfino fatica a ricordare.

Il peccato, per me, è tutto ciò che mi distrae dal bene, dal bene che potrei fare e non faccio. È ciò che mi rattrappisce la mano proprio mentre potrei stenderla. E c’è una pagina della Bibbia che mette in fila queste stesse parole, quasi anticipando il Vangelo di oggi. È il Salmo 137, il canto degli esuli lontani da casa: «Se mi dimentico di te, Gerusalemme, si paralizzi  la mia destra; mi si attacchi la lingua al palato». Ecco il punto che mi folgora: la mano si paralizza quando dimentico Gerusalemme. E attenzione, qui Gerusalemme non è il territorio conteso della cronaca, la città delle guerre che riempiono i telegiornali; qui Gerusalemme è la mia città interiore, il nome della mia identità e della mia missione, il ricordo di chi sono e per che cosa sto al mondo. Quando lo dimentico, la mia destra si inaridisce. E allora capisco che quell’uomo nella sinagoga, con la mano rattrappita, in fondo siamo noi ogni volta che perdiamo la memoria della nostra missione.

Ci attardiamo nel peccato perché abbiamo dimenticato per che cosa eravamo fatti; o, al rovescio, proprio perché abbiamo dimenticato la missione diventiamo insignificanti, mani che non fanno più niente. E qui, lo confesso, sento salire anche una fitta di rabbia, che però è prima di tutto paura per me stesso. Perché vedo tante mani inaridite dentro la Chiesa: persone che potrebbero fare un bene enorme e che si sono semplicemente lasciate andare. Mi capita agli incontri diocesani di guardare un centinaio di preti e di immaginare, uno per uno, quello che sognavano di fare da giovani, il fuoco che avevano, la vita che volevano cambiare, e di pensare a quanto di tutto questo sia stato dimenticato, lasciando che le mani, poco a poco, si rattrappissero.

E mi domando, con un brivido: la mia, di destra, a che punto è? Ed è qui che entra in scena Gesù. Non fa una predica a quell’uomo, non gli rimprovera la mano secca. Gli dice due cose. Prima: àlzati e mettiti nel mezzo. Cioè, rimettiti in gioco, torna al centro, smettila di startene ai margini convinto che ormai sia tutto perduto. E poi la parola decisiva: stendi la mano.

Che comando assurdo, a prima vista: come può stenderla proprio chi ce l’ha paralizzata? Eppure è lì il miracolo, perché quell’uomo guarisce non prima di agire, ma nell’atto stesso di provarci. Tende la mano che credeva morta, e mentre la tende quella torna sana. La guarigione non precede il gesto: accade dentro il gesto.

Non aspettare di sentirti di nuovo capace per ricominciare a fare il bene: comincia a stenderla, quella mano, e ti accorgerai che si muove. E allora ti lascio con la domanda di questo lunedì: qual è la mano che hai lasciato rattrappire, quella che tieni nascosta in tasca convinto che ormai non serva più, e che cosa accadrebbe se oggi, ricordando finalmente chi sei, provassi di nuovo a stenderla?