Cinque di esse erano stolte e cinque sagge; le stolte presero le loro lampade, ma non presero con sé l’olio. (Mt 25,2-3)

Ti sarà capitato di partire per un viaggio, o anche solo di passare una giornata fuori, e accorgerti di aver dimenticato il caricabatterie. Che disastro. Ormai i nostri super telefoni non durano più di un giorno, e quando la batteria si esaurisce e lo schermo si spegne ti senti perso: non vedi più i social, non sai dove andare perché non hai le mappe, non ricordi nemmeno il numero di tua madre o di tuo marito. Ti ritrovi solo e isolato, con un oggetto morto in mano.

Forse, se Gesù avesse dovuto raccontare questa parabola oggi, non avrebbe parlato dell’olio, ma del caricabatterie. Perché ancora una volta il Maestro mi chiede di non fermarmi sull’aspetto esteriore, ma su ciò che tiene accesa la vita: l’energia, la passione, la capacità di resistere fino in fondo.

E allora la domanda diventa concreta: dove trovi il tuo olio? A che livello è la tua batteria? Forse è ferma da tempo al cinque per cento, forse semplicemente non te ne stai prendendo cura. Eppure quella batteria interiore è la sorgente di ogni tua relazione, di ogni tua parola, di ogni luce che riesci a dare. I Padri della Chiesa hanno sempre letto l’olio come immagine della preghiera, e avevano ragione. Ma attenzione a non scivolare in un vuoto spiritualismo: l’olio, come la batteria, non è un ornamento, è ciò che alimenta la lampada. Serve perché la luce faccia la differenza nella vita di qualcun altro.

C’è però un dettaglio scomodo in questa parabola, di quelli che mettono a disagio. Quando le stolte restano a secco, chiedono alle sagge di dividere l’olio, e quelle rispondono: no, andate a comprarvelo. Sembra egoismo, e invece è realismo. Certe cose non si prestano: l’olio della tua vita interiore nessuno può caricarlo al posto tuo. Posso prestarti la macchina, un consiglio, perfino del denaro; non posso prestarti la mia preghiera, il mio silenzio, la mia pace, il carattere che mi sono costruito nel tempo. Quello te lo devi procurare tu, giorno per giorno, quando ancora c’è tempo — non a mezzanotte, con lo sposo già alle porte.

Perché aspettare il Signore che viene non significa restare a fissare l’orologio: significa tenere la lampada accesa, cioè illuminare gli altri e intrecciare relazioni di bene. Sei fatto per questo — per fare luce e per legami veri, non per un oggetto morto in mano.

E tu, oggi, a che punto è la tua ricarica? La stai usando per illuminare qualcuno, o la lampada è già lì, spenta, in attesa di un olio che rimandi sempre di procurarti?